Des becquerels, des bosses et des coups
Des enfants débiles pataugent dans la boue
Et leurs cris inutiles tapent aux tempes comme des clous
Et nous, lunes de miel à Bangkok, à Bakou
Et nous, ce p'tit tour aux îles irradié d'amour fou
La belle idée, la bonne affaire!
Comme le confort contient son contraire!
À Tchernobyl, il y a des biches
Il y a des lynx et des loups
Que restera-t-il?
Que restera-t-il de nous?
Des crécerelles, des faucons, des hiboux
Au chant strident, stérile, s'étripent pour trois sous
Dans les bourgeons d'Avril qui ont, de la ferraille, le goût
Et nous,
La lente fonte des maquillages
A coulé sur nos cœurs insolites sarcophages
Il met fin aux fusions de notre réacteur sans réaction
La belle idée, la bonne affaire!
Comme le confort contient son contraire!
À Tchernobyl, il y a des biches
Il y a des lynx et des loups
Que restera-t-il?
Que restera-t-il de nous?
Pourquoi l'amour, qui n'est qu'un jeu
Finit-il toujours?
Tragédie, tragédie
Ou pot-au-feu?
À Tchernobyl, il y a des biches
Il y a des lynx et des loups
Sur les ruines, il repousse
De la mousse, des bruyères et du houx
Et des arbres, des grands arbres partout
Que restera-t-il?
Que restera-t-il de nous?
De nous?
De nous?
De nous?
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