Il était né près du canal
Par là… dans l’quartier d’l’Arsenal
Sa maman, qu’avait pas d’mari,
L’appelait son petit Henri…
Mais on l’appelait la Filoche,
A la Bastoche.
I’n’faisait pas sa société
Du génie de la liberté,
I’ n’était pas républicain,
Il était l’ami du rouquin
Et le p’tit homme à la Méloche,
A la Bastoche.
A c’tte époqu’-là, c’était l’bon temps :
La Méloche avait dix-huit ans,
Et la Filoche était rupin :
Il allait des fois en sapin,
Il avait du jonc dans sa poche,
A la Bastoche.
Mais ça peut pas durer toujours,
Après la saison des amours
C’est la mistoufle, et ben souvent,
Faut s’les caler avec du vent
Filer la comète et la cloche,
A la Bastoche.
Un soir qu’il avait pas mangé,
Qu’i rôdait comme un enragé,
Il a, pour barboter l’quibus,
D’un conducteur des omnibus,
Crevé la panse et la sacoche,
A la Bastoche.
Et sur la bascule à Charlot,
Il a payé sans dire un mot :
A la Roquette, un beau matin,
Il a fait voir à ceux d’Pantin,
Comment savait mourir un broche
De la Bastoche !
Il était né près du canal
Par là… dans l’quartier d’l’Arsenal
Sa maman, qu’avait pas d’mari,
L’appelait son petit Henri…
Mais on l’appelait la Filoche,
A la Bastoche.
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