« Qu'est ce que je suis saoul, j'oublie toujours que ça sert à rien de noyer sa peine dans l'alcool car depuis le temps elle a appris à nager. Je marche comme un pendule d'horloge comtoise, ma vision se trouble et je commence à voir pousser des canyons et des vautours au dessus de ma tête. Mes souliers sont soudainement des santiags éperonnées d'un fer luisant et ça claque. Ça claque sous le pavé londonien qui se transforme soudainement en terre et en poussière qui voltige. Ma tête se retrouve couronnée d'un Stetson et tel un Don Quichotte armé de ma bouteille de whisky que je prends pour un bon vieux Colt, je me bats contre des ennemis invisibles, lançant mes bras dans le vide, bruitant magnifiquement à la bouche des déflagrations de coups de feu. Je ne suis plus Jesse Juice mais une sorte de Jesse James perché dans un London Western. »
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