Quand nos soleils seront fanés,
Aussi nos dernières illusions,
Mais que Paris n'aura pas tué
Notre désir de création.
Nous partirons "Artisans"!
Avec un petit sac d'idées
Accroché à nos tabliers.
Oui, nous serons "Artisans"
Toi, sur ton métier à tisser,
Que de couleurs vas-tu marier.
Quand nos jardins déshabillés
N'offriront plus à notre enfant
le simple droit de s'amuser,
De chanter sa jeunesse au vent.
Nous partirons "Artisans"!
Avec un petit sac d'idées
Accroché à nos tabliers.
Oui, nous serons "Artisans"!
Avec les outils de mon père,
Moi, je ferai des dulcimers.
Notre miroir, bien trop souvent,
Nous montre une image attristée.
Mais pour sourire à notre enfant,
Un jour, nous quitterons la cité.
Nous partirons "Artisans"!
Avec un petit sac d'idées
Accroché à nos tabliers.
Nous partirons "Artisans"
Dans un village bien caché
Pour y fonder notre foyer.
Oui, nous serons "Artisans"!
Le bonheur de notre métier
Se lira sur nos tabliers.
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