Pour presque rien, une peccadille
Ils m'ont arraché mon amant
Pour le placer derrière des grilles
Ou il est depuis bien longtemps
Comme s'il avait commis un crime
Comme un bandit de grand chemin
Ils ont jugé, à quoi ça rime
Que vingt ans lui feraient du bien
Que vingt ans lui feraient du bien
C'était un peintre formidable
Plein de talent, de qualités
Et qui voulant m'être agréable
Fabriqua quelques faux billets
Des billets de cent, des billets de mille
Si vous saviez comme c'était beau
Il étais devenu si habile
Qu'à côté les vrais semblaient faux
Qu'à côté les vrais semblaient faux
Pourtant il n'a pas eu de chance
Il n'en étais qu'à huit millions
Lorsqu'un jour la Banque de France
A eu vent des contrefaçons
Comme le ministre des Finances
N'acceptait pas l'association
Ils ont brisé la concurrence
En jetant mon homme en prison
En jetant mon homme en prison
Des agents vinrent et raflèrent
Ses chefs-d'oeuvre pour les détruire
Et méchamment me refusèrent
Un petit million en souvenir
Ceci prouve qu'à notre époque
Y'a pas de justice et c'est navrant
De voir que les plus grands se moquent
Du destin du petit artisan
Du destin du petit artisan
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