Les blés sont en fleurs.
La lumière se pavane
dans un ciel spacieux.
De larges paysannes tournoient
dans des colonnes d’air chaud.
Le bonheur souffle.
Les paupières se posent en douceur.
Les sexes rougeoient.
Les yeux, en bougeant, font jouir.
Les hommes sont revenus de la guerre
et sur leur tête, le gazon repousse.
Sur les places tièdes de l’après midi,
de belles dames se grattent la taille
car leur élastique les gêne.
Les boissons rêvent sur des tables vert pâles
et tu passes, sur un pied, sur l’autre, dans la paille.
La farine tremble au dessus des toits.
Le poids de l’air empêche les gens de s’envoler,
et ils se frottent contre les maisons en mâchant des sourires.
Au loin, la rivière fait la sieste.
Il y a tout à parier que c’est encore une fois l’été.
Le bonheur souffle.
Un beau serpent s’enroule autour d’un rayon.
Les maisons craquent comme des lits.
Et la grange, où nous sommes déployés,
est un brasier ardent.
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