C'est vraiment un foutu métier
D'être dans la rue en bras de chemise
Et de montrer tous ses poils qui frisent
À ceux qui vous regardent travailler
Ben quoi, pour gagner ma barbaque
Même dans les plus bath des quartiers
Moi, je peux pas mettre un chapeau claque
Je suis terrassier
L'autre jour, en posant des pavés
Rue Tronchet, tout près de la Madeleine
Un type poudré comme une mondaine
S'approche et commence à causer
Il aimait le travailleur de France
Lui serrait la main volontiers
On peut pas dire c'est une offense
Aux terrassiers
Puis voilà qu'il m'invite dans un bistrot
Où qu'il y avait pas trop de lumière
Et le type, en faisant des manières
Commence à me dire "Ce que vous êtes beau !"
Et sur la banquette écarlate
(Une banquette, c'est pas un pucier)
Il me dit "Lisez-vous Socrate,
Cher terrassier ?"
Il ajouta "Je suis tailleur
Si vous voulez, je vais prendre vos mesures"
Ça me chatouillait les jointures
Que j'en devenais de toutes les couleurs
Bien que je sache qu'il faut qu'on rigole
Y a des limites à l'amitié
Et j'ai trouvé ça un peu drôle
Moi, le terrassier
Puis j'ai compris, mais juste à temps
Et sautant sur le manche de ma pelle
Par la fenêtre dans la ruelle
J'ai balancé le gentleman
Ça prouve que si j'ai le rire facile
Bien que je fasse un foutu métier
Faut pas me prendre pour un imbécile
Moi, le terrassier
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