Un bar qui donne au fond de la ruelle - un bar.
En plein Paris près de la Seine - un bar.
Avec un long comptoir de chêne, et puis un vrai zinc à l'ancienne,
avec un barman flegmatique - fêtard.
Que des mélanges déconseillés - chaudards.
Des trucs à se ruiner la santé - trop tard.
Avec une scène, des musiciens, entre deux tournées gagne-pain, qui joue ce qu'ils veulent et qui jouent bien - peinards.
Avec au mur dans le décor, miroir, photos jaunies d'artistes morts - l'histoire.
Avec des toiles haïtiennes, et quelques fauves qui reviennent et puis la belle américaine - la star.
Pas une boite de nuit fermée - standard.
Avec des lascars à l'entrée - blafards.
Avec un très vieux piano droit, qui a vécu et vient tout droit, d'un bar de blues de Detroit, tu vois.
Des guitares de Baden Powell - Bossa.
La main gauche de Maurice Ravel, est là.
Une ancienne brasserie transformée, et que des sourds dans le quartier, qui ne viennent pas nous engueuler – le soir.
Dans ce Paname stérilisé - ringard.
Pleins de bourgeois traumatisés - hagards.
Plus de musique dans les quartiers, à 22H00 c'est terminé, laissons tourner, laissons tourner
Les gyrophares.
Je suis là comme un exilé - bâtard.
Plus de son plus de fumée - bizarre.
Comme des hostos climatisés avec des meubles recyclés.
Je tourne en rond, je suis paumé, ouais - ce soir.
Que des DJs sponsorisés - c'est marre.
La capitale de la fête - bonsoir.
Où sont les vamps, les mystérieuses, les allumées, les travailleuses, les brésiliennes, et les rockeuses - cafard.
J'ai connu de grands spécialistes - un soir.
Des philosophes alternatifs de comptoir, pour quelques effluves alcooliques, ils faisaient des fleurs rhétoriques, et qui connaissaient la musique - bonsoir !
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