Au fin fond des faubourgs où la nostalgie règne
Errant au vent qui s'enfle dans les combes désaxées-
Un dessin aux contrastes que je ne dédaigne
S'esquisse momentanément sur la plaine arborée
Ce fulgurant ton d'or voué à l'extinction
Fuit le lieu pour que le rose face apparition
Dernier étant, il se place jusqu'à la journée clore
Où la nuitée délivrera l'essence du folklore…
Entre lе Céou, la Dordogne au spleen du ciel morne :
Calamitеs et criquets face aux calamités
Croassent et chantonnent avant que l'orage ne tonne…
Êtes-vous dieux des nobles cieux, ou anges incarnez ?
Vous qui laboureurs accompagnez aux tardives heures
Vous qui chaque derniers temps de chaleur affinez :
Sous une rocaille, planqués, bien la peur vous connaît
Pourtant, face à votre fanfare je ne suis que flatteur
Son romantisme en marge de l'urbanisation
Me gagne, m'abandonnant à cette vacillation ;
Où d'un éclat singulier ces tableaux se lient
A l'ahan sourd et perpétuel d'une force divine
Pas à pas, le bruit rebondit sur les murailles
Du village endormi au son des aboiements ;
Où de tristes halogènes illuminent les pierrailles
Des logements de leurs habitants déclinants
Dans une clarté douteuse où s'ébauchent toutes les formes
Dressé sur son séant voûteux de pierres énormes
Si haut et démesurément étourdissant
Se dévoile ce lanternon et son chic tympan :
Transcendant clocher qui de pair avec son coq
Transporte leur croyance jusqu'au firmament
Paradoxalement à l'excellence qui se disloque ;
Elle maintient (en vain) les reliquats de l'espérance…
O patrimoine au resplendissant art Roman !
Tes caractéristiques belles à tout moment
Enjouées par la désuétude des cimetières
Aux gringes résonances par le biais de leur air
Ton arôme venté par-delà les champs fleuris
Les brousses d'été dorées de la seigneurie
C'est dans ce cœur champêtre que je bouge ma carcasse
Sous le regard revêche de ses vieilles bécasses…
Voilà qu'au loin germe l'aube faisant face à ma mire :
Les roucoulements et des chants divers peuvent s'ouïr
Édifiant le réveil de leurs croulants vétérans
Talonnés des fidèles blancs faisceaux, conquérants
Comme ces piafs; je pique le bec, livide, face au vide
Cerné de violet, je trincane où la peine réside...
Le mal des combes nègres ressurgit encore une fois
Ne plaignant la plus aigre, la vieille prune : Gît dans mon foie !
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