Ailleurs, je m’égare souvent,
Gare au garnement que nulle pensée comprend.
Ailleurs, mes pompes foutent le camp,
Ma pomme fait la poire,
Ma terre a fait choux blanc.
Ma boussole, se tord s’éprend,
Des tournants de mes tourments.
Ailleurs, mon enclume écrit un roman,
Tandis que ma plume rédige son testament.
Ailleurs, réglisse de mon présent,
Garde les pieds sur terre comme dirait maman.
Ma boussole, se tord s’éprend,
Des tournants de mes tourments.
Mes idées, aux quatre vents, ébouriffent mon présent…
Mais sais-tu l’endroit que je préfère ?
J’énumère dans la jungle jugulaire, les jouissances du « je ».
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