Dans le train qui me ramène
en urgence à la maison,
je repense à ton pommier,
à son écorce blanchie.
Au cidre amer.
Puis je l'imagine tel
qu'on me l'a décrit ce matin.
Couché, mort dans l'herbe rase,
noir, sec et racorni.
Abattu pour I'exemple.
Les pommiers ne sont pas faits
pour qu'on s'y pende.
J'imagine la longue branche
qui ressemblait à un bras d'ogre,
celle qui me faisait peur.
Je l'imagine tronçonnée,
débitée en bûches.
Le regard dans la nature
qui glisse comme sur des rails,
j'imagine celle des bûches,
celle qui portait le garrot.
Un garrot sur un bras d'ogre.
Les pommiers ne sont pas faits
pour qu'on s'y pende.
Dans le train qui me ramène
en urgence à la maison,
je repense à l'arbre et toi.
Une question me martèle.
Lequel de vous deux s'est pendu à l'autre?
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