Corps violent, redoutable, honteux,
Corps de poète habitué aux larmes,
Qui te secoue ainsi, qui te désarme ?
(Bruxelles dort orné de mille feux)
Dans le pays de la bonne souffrance
(Rappelle-toi cette maison des champs)
Archange infirme ivre de ton silence,
N'attendais-tu qu'un amour plus pressant ?
On connaît bien le gouffre où je me penche,
La Muse morte y couche entre ses dieux.
Regardez tous (c'est une page blanche)
Et enterrez les poètes chez eux.
