Blanches,
À gris mimé,
À cordes fragiles,
L’enveloppe de la Lettre
Nonque at Élise.
Al final es la mesme:
Sortir avec un mur
C’est écrire des bohèmes.
La majeur à son fort
En son creux épargné.
Dis, qu’en est-il des fleurs
Qui nous vîmes pleurer ?
Mon coeur, Comte,
N’est pas à Paris
Que j’envie depuis longtemps;
Le méridia du Mal
Reste d’aimer le mal aimant.
