Qui taillera cette vigne
Au pâle soleil d'hiver?
- Là-haut, passeront des cygnes;
Là-bas, les blés seront verts
S'il te regarde d'ici,
Il te verra frileuse et fine;
Mais il aura d'autres soucis
Que ta fine beauté divine;
Et nul autre, d'heures en heures,
Jour par jour, et saison par saison
- Que tu souries ou pleures
Au long de tes horizons
Nul autre, attentif et grave,
Souriant et triste à la fois,
Ne suivra le geste suave
De ta lèvre qui chante à mi-voix.
1899
