Je suis riche de soirs et d'aurores,
De chants, de parfums, de clarté;
Quel fruit cueillerais-je encore
Au verger de ta beauté?
Je suis ivre d'étés et d'automnes,
De fleurs, de fruits et de vins;
Tu m'as fait de toi-même aumône:
Qu'aurais-je imploré demain?
Mon rêve est réalisé
(L'avais-je rêvé si beau?)
Et pourtant mon coeur est brisé,
Et je songe qu'on rêve au tombeau.
1899
