Demain est aux vingt ans fiers;
Leurs rires passent, et l'on reste accoudé;
On a honte, un peu, de ses joyeux hiers,
Comme d'un habit démodé.
Demain, c'est l'automne qui parle
De plus près à l'oreille qui l'écoute.
Je suis sans regret, mais j'ai mal;
Je suis sans effroi, mais je doute;
Non certes, de ma journée:
J'ai vécu, au mieux, le poème;
Mais l'âme reste étonnée
De n'être plus elle-même.
1899
