C'est peu que ces dix années
Au cours de ta vie en fleur:
Les siècles te sont donnés;
Nous n'avons que des heures.
C'est peu; et c'est toute la fleur,
Pourtant, de ma vie éphémère;
La fleur est fanée et j'ai peur,
Car le fruit de la vie est amer.
Tes roses refleurissent aux portes
Quand Mai s'en revient et rit;
La fleur de ma vie est morte;
Et quel est le fruit de ma vie?
1899
