À Tristan Klingsor.
Aujourd’hui, le long de la nuit transparente
des sentiers froids, sous la chaleur terrible,
j’ai bien senti qu’en une autre existence
j’ai vécu dans les Petites Antilles.
Une impression de grands calices blancs
aux pistils noirs, et de grande tristesse
Un cimetière aux colibris volant
sur des tabacs frais dans la sécheresse.
La forêt à laquelle j’ai songé
avait les mêmes filtrations faibles
de lumière, le même sommeil des herbes,
et des cris bleus pareils à ceux des geais.
Que ne puis-je partir ? Vous m’attendez,
je le sais, rouges fleurs qui éclatent
Je crois entendre. Mais est-ce que j’ai rêvé ?
Voici des enfants qui prennent des crabes ?
Ces crabes sont bleus ? L’océan. Un point.
C’est un aviso annoncé. Le Saint-
Jérôme. Il vient du Hâvre Oh ! Comme il est loin !
Son hunier ? L’enfant, donnez-lui la main.
Vous attendez quelqu’un ? - Oui Delonelle.
C’est le neveu de Madame Physica
L’Océan bruit comme un harmonica
et se déchire comme un flot de dentelles.
1897.
