À MONSIEUR RACINE.
Racine, plains ma destinée !
C’est demain la triste journée
Où le prophète Desmarets,
Armé de cette même foudre
Qui mit le Port-Royal en poudre,
Va me percer de mille traits.
C’en est fait ! mon heure est venue.
Non que ma muse, soutenue
De tes judicieux avis,
N’ait assez de quoi le confondre :
Mais, cher ami, pour lui répondre,
Hélas ! il faut lire Clovis*.
* Poème de Desmarets, ennuyeux à la mort. (BOILEAU.)
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