Dans notre lande inculte, ami, comme l’abeille,
Butinant, voltigeant, vous avez çà et là
Cueilli bien des boutons, et vous dites : « Voilà
De ravissants bouquets ; j’en ai plein ma corbeille ! »
Je vous pardonnerais d’aller même au-delà ;
Mais mon enthousiasme avec lenteur s’éveille ;
Car pour que de nos jours le monde s’émerveille,
Il faut faire à ses yeux briller plus que cela.
N’importe ! aux champs qu’un ciel exotique illumine,
S’étalent trop souvent des fleurs dont l’étamine
Sous de riches couleurs cache un subtil poison.
Nos parterres, à nous, n’ont que d’humbles fleurettes,
Violettes des prés ou blanches pâquerettes…
Mais leurs fauves parfums n’ont pas de trahison
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