comme l'homme qui recolle
au peloton à fond la gomme
qui randonne, qui slalome
entre les pèlerins à cours d'idoles
comme l'homme qui convole
d'os en os et s'adonne
à l'ivresse et s'abandonne
dans l'air, petit pshitt d'aérosol
comme l'homme qui s'informe
dans les miroirs qui déforment
prend par les cornes des bêtes de somme
comme l'homme qui collectionne
ce qu'il peut, remplit des albums
d'images pieuses, de mots qui sonnent
tout sur Susan Sarandon
et s'enchaîne à sa parabole
est-ce une illumination soudaine
mais nous ne sommes pas morts
nous sommes juste
un taurillon qui attend l'arène
encore jeune et fort
comme l'homme qui somnole
au volant de son six tonnes
passe devant l'école
l'oeil à l'horizon sur l'Éole
s'empare de la parole
rapport à l'allure des piétonnes
et tout ça sans qu'on s'en étonné
comme l'homme qui cabosse
à l'entrée du bal son carrosse
laisse l'alarme qui sonne
laisse l'orage qui tonne
dans le taxiphone
est-ce une illumination soudaine
mais nous ne sommes pas morts
nous sommes juste
un taurillon qu attend l'arène
encore jeune et fort
est-ce une illumination soudaine
mais nous ne sommes pas morts
nous sommes juste
un angelot qui attend ses ailes
où Susan Sarandon
une intimidation quotidienne
non, nous ne sommes pas morts
nous sommes juste
le petit prince qui attend sa reine
ou Susan Sarandon
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