On dirait une colombe, tellement qu'elle est pure
Parfois c'est vrai qu'elle s'la raconte, au clair de la lune
Souvent elle parle de sa blonde, ma plume n'a plus de cœur
On lui prend tout c'qu'elle a de cher, d'ici-bas vers l'autre monde
En vérité qu'est-ce qu'elle est belle quand elle crache sans ret'nu sa haine
Elle brûle tout sur son passage, ne brille qu'à travers toutes ses peurs
On lui reproche encore d'être trop souvent lunaire
Des fois elle est douce mais un soupçon vulgaire
Et quand j'suis trop bourré, j'peux lui parler de c'que j'aime
Elle comprend tout mes mots, me laisse raison contre les autres
J'peux l'insulter d'tous les noms, y a qu'elle qui comprend ma peine
La plus pure de mon cœur, celle qui peut dessiner mes rêves
Mon stylo trop sincère n'a jamais trompé personne
Elle, elle s'en fou du monde elle préfère qu'j'reste passionné
Me dis pas c'que j'dois faire, j'déteste quand on m'dit quoi faire
J'entends la pluie qui tombe et le soleil qui tempête
Te-ma ta vie de rêve, j'pensais qu't'avais les épaules
Au final, t'es tout seul, vas-y, bah va chercher tes mots
Putain, qu'est-ce que t'es con, wesh, fallait pas m'ignorer
J'dérive avec mes tords, stylo, toujours à m'écouter
Han, han, han, han
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