Ah! mon âme a sept facultés !
Plus autant qu'il est de chefs-d’oeuvre,
Plus mille microbes ratés
Qui m'ont pris pour champ de manoeuvre.
Oh! le suffrage universel
Qui se bouscule et se chicane,
À chaque instant, au moindre appel,
Dans mes mille occultes organes !.
J'aurais voulu vivre à grands traits,
Le long d'un classique programme
Et m'associant en un congrès
Avec quelque classique femme.
Mais peut-il être question
D'aller tirer des exemplaires
De son individu si on
N'en a pas une idée plus claire ?.
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