Il a l’impression à vingt ans de mourir
Enterré vivant dans son petit bureau
Vers les seize heures vingt sept, vingt huit
Il prend ses claques et ses clics
Et son p’tit métro
Et salue sa vraie vie, la vie
Tel qu’il aime, dans sa chambre au douzième
Et sa journée enfin commence
Entre le verre et la revanche
Il se débouche une petite mousse
Plus haut, tiens je me la bois en douce
Il rêve à cela, à fond la caisse
La télé d’en bas, la clé le protège
Il lui fait un bras d’honneur
Il comprend rien au voleur
Il va fringuer ses habitudes
Dans son rectangle des Bermudes
Sa chambre intersidérale
S’envole en haut vers les toits
Dans son oasis
De trois mètres sur six
Au milieu des tours et des vautours
Il boit des eaux d’océans absinthe
Avec des putes avec des seins
On dit que c’est la terre de feu
Où il fait l’amour qu’il veut
C’est dans la jungle Bolivienne
Qu’il démarra un je t’aime
S’embarque sur la route du rhum
Il redevient Al Capone
C’est son oasis
De trois mètres sur six
Au milieu des tours et des vautours
Sa chambre danse, sa chambre est folle
La terre en transe vers la boussole
Il dit que pour pas mourir
Il faut plus jamais dormir
C’est son oasis
De trois mètres sur six
Au milieu des tours et des vautours
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