Il est midi à mon synthé
Et 4 h à New York
J'repense à ce môme Qui m'a Laissé
Dans les yeux Comme un goût salé
Funky de la Tête Jusqu'aux pieds
Fou de son look, de ses idées
De sa musique apprivoisée
Sa mère Était vendeuse de frites
Son père Marchand de rêves
Pas de quoi payer l'électricité
Ni même les notes du synthé
Classique Quand on habite Harlem
Ça sert à rien, c'est un problème
Quand de partout La délinquance vous dit "je t'aime"
Il s'appelait Jean-Sébastien Bach Comme
Comme Jean-Sébastien Bach
Pour s'en aller
Pour s'envoler
Au dessus de son sort
Il a du Faire une fugue
Partie de casse-casse Dans les parkings
La main armée, c'est mauvais pour le sentiment
4 Sans Nuits dormir
Toujours partir
Toujours courir
Romantique, ici, tu sais c'est, Qu'on pas c 'aime
Ça sert à rien, c'est un problème
Quand vivre QU'UNE N'est question de haine
Il s'appelait Jean-Sébastien Bach Comme
Comme Jean-Sébastien Bach
Pour s'en aller
Pour s'envoler
Au dessus de son sort
Il a du Faire une fugue
Une paire de menottes
Une Balle dans la nuit
Une dernière fausse note
Un rêve qui s'enfuit
Ah j 'repense à ce môme Qui m'a Laissé
Dans les yeux Comme un goût salé
Il s'appelait Jean-Sébastien Bach Comme
Comme Jean-Sébastien Bach
Pour s'en aller
Pour s'envoler
Au dessus de son sort
Il a du Faire une fugue
Pour s'en aller
Pour s'envoler
Au-dessus de sort fils
Il a du Faire une fugue
Au
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