Il est seul, il est vieux et il ne parle pas
Il n’a pas de nom, Dieu ne le connait même pas
Il pleure et il boit, tout ce liquide le noie
Et pour couler plus vite, il s’attache à ses poids
C’est une lourde peine, un long chemin de croix
Il cherchait la veine, il n’a même plus de foie
Alors il appelle le secours d’une voie
La sienne est cassée, la porte ne s’ouvre pas
Au secours, un homme pleure
Etre un artiste, c’est vivre dans le froid
Etre au regard des autres, ce dont ils ne veulent pas
Etre un artiste, c’est mourir seul chez soi
N’être qu’une oeuvre posthume appréciée des bourgeois
Au secours, un homme pleure
Et dire que je vis comme certains meurent
Dans un trou de terre, creusé par la peur
Attendant le pardon, gigantesque clameur
De ce Dieu erratique et cruel prêcheur
La dernière que je presserai tout contre mon coeur
C’est cette détente qui effacera les leurres
La dernière que je presserai tout contre mon coeur
C’est cette détente qui effacera les leurres
Tous les leurs
Au secours, un homme pleure
Au secours, un homme est mort
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