Madame Liste fait des listes,
de l’exégèse de jeu de piste ;
sur le papier en patte d’oie,
rédige ses tables de la loi.
Le majuscule de notre ennui,
nous vient tout droit de ce qu’elle trie,
sur le papier parcheminé,
les faits et gestes de la sainte journée...
Madame Liste fait des listes,
au prétexte de ne point s’y perdre.
Elle note chaque heure au point du jour,
dans un carnet à rebours.
Ses listes sont comme gueule de loup,
du matin blême à l’heure du loup ;
elle offre au papier en pâture,
les élans de notre nature...
Madame Liste fait des listes,
faire ceci puis faire cela ;
c’est peine et pire que de porter la croix,
ses p’tits papiers à la croix de bois.
Et le mignon perché sur son calvaire
ne se doute sans doute pas de mon calvaire,
elle cède au Veau d’Or, qu’elle adore,
son livre d’heures vaut bien plus que de l’or...
Madame Liste fait des listes,
mon jour de peine est quadrillé,
comme celui d’un pion sur l’échiquier,
mon désir bien muselé.
Son jour de gloire est affiché,
après les courses, en fin de journée,
en fin de liste, en bout de piste,
le ciel de ma nuit étoilée...
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