Phtisique, et tournant dans la neige,
L’Hiver s’est éteint lentement,
Le ciel pleurait pour le cortège,
Le jour de son enterrement.
C’est au Printemps à lui survivre.
Il revient en grand appareil.
Non pas en casquette de givre,
Mais en cravate de soleil.
Sortons. La boue est disparue ;
Et pour mieux protéger son teint,
Avril, qui passe dans la rue,
Tient son parasol à la main.
En Mai, qui le suit par derrière,
S’avance, le front découvert,
Une rose à la boutonnière
De son habit de velours vert
